Tekst: Jens Memphis - Trad. irsk melodi ved Carsten Holst

Jeg bor her i Stenhøj i't skævt lille hus
alene, rent bortset fra rotter og mus.
I gården et lokum og bagved et skur,
og i det står mit brændevinsapparatur.
Det syder affusel og bobler af gær,
din lever ta'r skade, og øjet får stær.
Det smager som rævepis og terpentin,
men det'r billigt - og så bli'r man fuld som et svin.

Min bedstemor brændte sin brændevin selv,
det slog både hende og manden ihjel.
De drak aldrig selv, men for heden den dag
brænderiet røg i luften med et helvedes brag.
Det syder af fusel...

Min fa'er han brændte i syv-og-tres år,
men så blev han snuppet af tolden i går.
Så mor har skaffet et nyt apparat
og har sat produktionen i gang i en fart.
Det syder af fusel ...

Det hænder jeg selv ta'r en ordentlig syp,
mens jeg lytter til dråbemes sagte dryp-dryp,
Det er som musik fra et fint instrument,
- for jeg ved det er sprit på omkring tres procent.
Det syder af fusel ...

Hvis du har få't lyst til at smage det selv,
så kom kun til mig - helst når dag' n går på hæld,
slå tre slag på ruden og stik mig en tier,
så får du en sjat af min livseleksir.
Det syder af fusel ...